Os Mains sur le balcon : sang que l’étreinte de la balustrade ablanchi, minuscules fractures. Seins sans squelette, mes mamelons aveugles et leur longue obscurité. Aujourd’hui chaque mot est de l’air : la mort monte au ciel : une feuille de laurier solitaire, plus détachée que les autres, (…)
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La marche aux pages
